Ginés era el novio.
Aquél día confesó que se había enamorado de mí “de vista y sin palabras, que es como nace el amor verdadero” pero se casó con mi prima.
Luego nos perdimos de vista.

Nada más vernos nos reencontramos.  Bastó con mirarnos a los ojos  para tomar la decisión.

- Te quiero más que a mi vida -me dijo. Yo sonreí y nunca volvimos a separarnos.

A las dos semanas Ginés había sido nombrado oficialmente mi “secretario personal“.

Con Ginés Rodriguez

A partir de 1953 se me metió una idea en la cabeza. Quería redactar la historia de mi vida. Yo estaba decidida a publicar mis memorias, pero la cosa no salió como esperaba.

Me puse muy enferma del corazón a finales de mayo y presentí que quedaba poco. Empecé a morirme de verdad, el día 6 de julio y la cosa duró cerca de 20 horas.

El 7 de julio por la mañana sonó el timbre con apremio y oí voces alteradas que se acallaron ante la puerta de  mi  alcoba. Había llegado Ajit, mi hijo. Comprendí que  era el momento de marcharme.

Toda la prensa de España publicó que en Madrid acababa de fallecer una Princesa. Fue  el día de San Fermín de 1962 a las seis de la tarde.

Mi cuerpo está enterrado en la Sacramental de San Justo. El sepulcro es de mármol blanco. La tumba está presidida por una cruz y sobre la lápida  figuran la daga Sikh y la corona de la Casa de Kapurthala, ello denota que la persona que yace en el lugar perteneció a la realeza.

Ginés y Ajit se encargaron de cumplir mis últimas voluntades. Todas mis posesiones pasaron a ser propiedad  de mi hijo. Él reclamó mis joyas, que estaban depositadas en una caja fuerte del Banco Central,  y procedió a  vaciar y vender las casas de Madrid y Málaga.

A mi sobrina Victoria le dejé  los objetos personales: ropa, abrigos, saris, retratos, abanicos, y mi más preciado legado: todas mis cartas, diarios, fotos y documentos con el encargo de custodiar mi memoria o de cederla a quien la supiese preservar.

Mi guapo hijo, Ajit Singh de Kapurthala, a la edad de 30 años.

Alguien dijo que me vio cabalgando en compañía de un jinete que no era de Kapurthala. El Maharajá montó en cólera. Yo no me amilané. Tras largas discusiones, firmamos  un acuerdo de separación.

…Y la Rani extranjera abandonó la India.

Pasé los primeros tiempos como princesa separada viviendo en París con casas abiertas en Suiza y Málaga.

Si consultáis mi álbum de fotos me veréis de vacaciones en Deauville, en  el Lido de Venecia y en la saison en Niza. Por supuesto no me perdía la Semana Santa de Andalucía, la Feria de Sevilla ni las corridas de toros de cada temporada. En Biarritz solía jugar al tenis con los Rostchild, el sultán Amej Chad y los Singer, en Mónaco alternaba con Naila Sultán Pachá, los Príncipes Gagarine  o Shiras Bey y era asidua de tertulias de escritores, pintores e intelectuales como Vicente Blasco Ibáñez, Beltrán Massés, Néstor Martín-Fernández de la Torre … Puedo decir que llevaba una vida verdaderamente ocupada.

También tuve algún amor… Y cientos de adoradores.

Foto que dediqué al pintor Néstor Martín-Fernández de la Torre.

En 1927 coincidí en París con Vicente Blasco Ibáñez, el famosísimo escritor valenciano que vivía exiliado en la Costa Azul. Me propuso algo inesperado: tenía el proyecto de escribir sobre mi vida como española soberana en la India. Acepté encantada. Desgraciadamente el escritor  falleció meses después y la muerte le obligó a dejar inconclusa su novela.

Pasé la Guerra Civil de España con mi sobrina en un discreto hotel de playa de la Bretaña francesa y  juntas vivimos los primeros tiempos de la Segunda Guerra Mundial  en Portugal, con relativa tranquilidad.

El Maharajá de Kapurthala cuando era pequeño

Además yo misma recordaba bien la primera vez que había visto a Su Alteza, en Madrid, y lo mucho que me había sorprendido que el hombre fuera tan cargado de broches, pulseras, anillos y collares.

SAR el Maharajá de Kapurthala, mi esposo.

Y como todo se pega con el convivir, pues a mí se me contagió aquella afición de Su Alteza por las piedras, las joyas y las chucherías  por lo que con el paso del tiempo me fui haciendo un joyero de bonitas y valiosas piezas.

Recuerdo que en el año nueve se me antojó una esmeralda en forma de medialuna. La piedra formaba parte de los adornos que enjaezaban la cabeza del elefante más antiguo de palacio. Me encapriché de ella, pues yo pensaba que era una pena que una piedra tan hermosa la luciese un elefante, y se la pedí al  Príncipe. Por fin, tras hacerse bastante de rogar, me la regaló. La esmeralda de la medialuna es mi joya preferida. Me gusta tanto que me hice retratar con ella en numerosas ocasiones. Por muchas joyas que me regalen siempre será mi favorita.

Posando con mi joya favorita

Mi esposo tenía mucha ilusión por ver publicado un librito que yo misma escribí contando cosas de los viajes que hacíamos ya que al Maharajá le encantaba ver que yo escribía cada día mi diario, que respondía mi correspondencia y que anotaba anécdotas de nuestra vida cotidiana.

Uno de mis diarios, el de 1913.

Así que en 1915, Su Alteza  entregó mi manuscrito a una casa de ediciones de Nueva York. La obra se titula “Impressions de mes voyages aux Indes” está firmada con mi nombre indio.

Es un libro precioso y muy singular.

Mi libro Impressions de mes voyages aux Indes

Mientras tanto mi hermana Victoria se había casado con Jorge Winans. Pero el americano fue un mal marido. Era mujeriego, libertino y aficionado a las drogas. En el verano del 1917 la abandonó por una mujer de poca condición con la que se estaba entendiendo en su propia casa. El disgusto por la afrenta de su esposo, la Guerra y la peste española acabaron con mi pobre hermana que falleció en 1918. Tenía veintinueve años y dejó cuatro hijos de los que sólo dos la sobreviven: Guillermo y Victoria Ana María, que es mi ahijada  y siempre estuvo a mi lado.

Mi ahijada Victoria Winans Delgado

Como a perro flaco todo son pulgas, la vida se me torció. Yo estaba muy triste por lo de mi hermana y encima me puse enferma. Sufrí “Complicaciones de estado interesante con enorme pobreza en sangre“ -como diagnosticó el parte médico-  que trajeron el resultado de un aborto, una difícil intervención quirúrgica  y una larga  convalecencia alejada de  Kapurthala.

Con mi marido, el Maharajá de Kapurthala de viaje por Europa.

La verdad es que éramos muy conocidos. Y a mí, en España, me había puesto en solfa un libretista. Escribió un pasquín y lo distribuyeron  por la calle en la fecha de mi boda. La letra se puso tan de moda, que hasta las niñas la recitaban para jugar al corro…

El señor E Patry me retrató en Paris en diciembre de 1907. Yo estaba de pocos meses, esperando a mi hijo

Mis padres estaban muy contentos y Victorita, que ya hablaba bastante bien francés, me dijo que tenía novio, un americano llamado Jorge Winans. Yo me alegré mucho por ella  y pensé qué coincidencia que las dos hermanas nos hayamos  enamorado de hombres extranjeros…y los dos de tan lejos.

Zarpamos de Marsella. Tras casi dos meses de travesía llegué a Bombay con mi dama de compañía, 40 baúles y una doncella andaluza. Unos días antes de  la Navidad de 1907 ya estábamos en las Indias.

Mi única preocupación era imaginar qué tenía yo que hacer cuando volviese a ver al Príncipe pues  estaba muy nerviosa.

Ya en Kapurthala, respiré hondo y puse pie en tierra. Me iba convertir en The Spanish Maharani.

Su Alteza dijo: «Mira a la derecha y verás la cúpula del palacio que será nuestra residencia. Es la copia de Versalles». «¿Lo habéis construido para mí?», pregunté; él sonrió: «Nunca imaginé que lo fuese a estrenar una mujer tan hermosa, pero ahora veo que  tú eras la destinataria ».

Inauguración del Palacio Jagatjit de Kapurthala

El Rajá me explicó que, fruto de anteriores matrimonios, ha tenido cuatro hijos y una hija. Sus madres son las Ranís, cuatro mujeres con las que, desde que el Príncipe se enamoró de mí, no ha vuelto a tener relación alguna y que viven recluidas en el harén.

Me trajeron mi traje de novia y yo, muerta de curiosidad, observé cómo abrían el paquete. Todos lo elogiaban pero yo no veía de qué manera aquello se podía vestir, pues era solo una pieza de tela rosa fuerte sin más, eso sí, con bordados de oro y plata. Entonces me puse muy triste y me agarró la llantina. Lloré tanto que la dama de compañía tuvo que venir a consolarme. Me  explicó que en las Indias el blanco es color de muerte y luto; que el color de la suerte es el rojo grosella y que la felicidad la presagian la plata y el oro. Pero yo no estaba para explicaciones. Y es que toda la vida había soñado casarme con un hermoso vestido blanco, como los de las reinas de España.

El día señalado me despertaron y empezaron a bañarme, peinarme y ponerme los atuendos y las joyas de desposada. Era completamente de noche.

Cuando terminaron y me miré en el espejo creí que era un sueño. Mi doncella al verme dijo «¡Ay, qué bonito la pusieron, señora, parece usted una virgen!», aquello me reconfortó.

Al amanecer llegó el Rajá vestido con atuendo de gran gala. Era la primera vez que lo veía con traje Sikh y armado.

Poco después la Raní extranjera se llamaba Prem Kaur de Kapurthala.

La foto oficial de nuestra boda

En el mes de abril, nació mi hijo. El parto fue difícil y llegaron a temer por la vida de los dos. Yo no paraba de rezar a mi Virgen de la Victoria rogando me librase de un mal fin. Le prometí un manto de ceremonia si me ayudaba. Todo se resolvió felizmente y al niño le pusimos Ajit Singh.

Aquí estamos, la Maharaní, y el príncipe Ajit Singh.

Así, poco a poco, me fui haciendo a mi nueva vida.

Cacerías, banquetes, fiestas y recepciones, eso eran mis ocupaciones.

De cacería a lomos de elefante. ¡Qué mareo!

Los veranos en el palacio de la montaña con mi niño y dos veces al año viajábamos a Europa.

Fiesta infantil en nuestro palacio de verano.

Dieciocho años me pasé como esposa favorita de un Maharajá cuya fortuna hacía palidecer las de las casas reales europeas, señor de vidas y muertes en el  pequeño reino de Kapurthala.

Mi foto más conocida.

Yo tenía dieciséis años, llevaba el pelo recogido en dos trenzas y vestía luto por la abuela.

Nos quedamos con la boca abierta cuando, en la esquina de Montera y Sol, se detuvo ante nosotros una carroza plateada con un extraño personaje. El hombre, llevaba un turbante blanco y azul sobre el que destellaba un broche en forma de pavo real y una vestimenta tan lujosa como estrafalaria. Iba cargado de joyas, era más bien corpulento, lucía una extraña barba y sus ojos se clavaban con insistencia en mi persona. Sus miradas taladrantes me hicieron temblar de los pies a la cabeza.

El Maharajá de Kapurthala en elefante

Dijeron quienes estaban presentes que, cuando la comitiva reanudó la marcha, la cabeza del hombre se volvió y que con el rostro girado permaneció hasta perdernos de vista. Yo me quedé cavilando para mis adentros si sería cubano o moro…

Luego supe que el personaje era ni más ni menos que Su Alteza Real el Rajá Jagatjit Singh de Kapurthala.

Su Alteza Real el Rajá Jagatjit Singh de Kapurthala

Yo pienso que Su Alteza se enamoró de mí en ese instante, como reza el dicho: de vista y sin palabras, que es como llega el amor verdadero.

El azar trenzó el resto. Una serie de coincidencias facilitaron el contacto y los intelectuales del Kursaal me echaron un buen capote “¡Señores, lograr que Anita llegue a casarse con ese Rajá es cuestión de Patriotismo!” recuerdo que llegó a proclamar Valle-Inclán.

Llegado el día de la boda del Rey, un anarquista lanzó una bomba a la carroza de los recién casados. Los novios salieron ilesos del atentado pero los invitados, temiendo una guerra civil, pusieron pies en polvorosa y abandonaron España.

No había pasado una semana cuando se plantó en nuestra puerta el secretario del Rajá con una carta para mi persona. En ella Su Alteza confesaba que le habían cautivado mis condiciones y me proponía casamiento. Caso de aceptar, yo debía considerar al dador de la carta como servidor mío, pues sería el encargado de conducirme a París con mi familia para arreglar la boda. Así lo hicimos.

Todo el viaje en tren me lo pasé barruntando:

¿Tanto me querrá este hombre como para hacerme marchar con los míos a un país extranjero? Irme así, en un expreso, a  ver a un rey y a casarme con él, como si fuésemos novios de toda la vida… Qué sé yo si eso será amor o será lo que será…

Total, que un mes después estábamos llegando al Quai d’Orsay .

Aquí estoy en París con mi primer abrigo largo y sombrero. ¡Cómo pesaba la ropa!

Al llegar a Francia yo ya estaba decidida a aprender lo que hiciese falta, que una reina tiene que saber cosas que las mujeres no aprenden acá…

El programa diario que el Príncipe deseaba que yo cumpliera era cansado: lección por la mañana, paseo en auto, clase de una cosa que llamaban protocolo y por la tarde repaso, baile, tenis, patinar, montar a caballo, piano, dibujo y billar, música, lecciones de geografía, varios idiomas… tenía profesores para cada cosa.

«Mañana me voy a mi país -me dijo con una tristeza muy grande-, espero que seas buena y obediente. Nada te faltará, pues tu dama de compañía tiene orden de complacerte en todo, aunque como eres tan joven, sólo el cine y pasear en auto te está permitido. Volveré para celebrar nuestro matrimonio civil».

Era la primera vez que me separaba de él. Yo creo que ya le quería un poco y me apenaba que se fuera.

]]> http://www.princesadekapurthala.com/el-maharaja/feed http://www.princesadekapurthala.com/quien-soy http://www.princesadekapurthala.com/quien-soy#comments Thu, 26 Feb 2009 13:11:06 +0000 biografa http://www.princesadekapurthala.com/blog/?p=64 Mil veces habré contado mi infancia y mi juventud y otras tantas la repito para que quede constancia…

Aquellos señores nos contrataron a razón de treinta reales la noche para hacer de teloneras y bailar entre pase y pase de las artistas en el Central Kursaal.

Desde el principio conocimos a un grupo de escritores y pintores, que eran asiduos del local. Uno de ellos, Anselmo Miguel Nieto se empeñó en pintarme en 1905. Tres meses duró el posado.

…No sabía el bueno de Anselmo que con los años iba a pintarme de nuevo en, al menos, otras dos ocasiones. ¡Y no sabía yo la cantidad de veces que iba a tener que posar a lo largo de mi vida para pintores y fotógrafos!

Beltrán Massés me pintó en 1919

Los intelectuales del Kursaal alternaban en una de las mesas con todas las artistas excepto con nosotras, como decía mi padre.